Se me apareció septiembre

Cuando ya casi tenía el síndrome del nido vacío con todo esto de que Britney parece haber vuelto al carril y hasta el actor del Señor de la Querencia está en rehabilitación, llegó septiembre y se llevó mi tranquilidad cotidiana. Me temo que para siempre.
El año pasado no pude ver el homenaje del 11S porque, bueno, no tenía TV ni manejaba los trenes expreso con la delicadeza que lo hago ahora. Este año no lo pude ver simplemente porque no estaba disponible. Así es, señoras y señores, tengo mis días ocupados. Atrás han quedado los paseos a cualquier hora, los encuentros femeninos para el café y los vitrineos espontáneos. Una vez más soy una mujer seria y preocupada. Lo único que me separa de mi sueño de pasearme por Manhattan en tacones es que, la verdad, soy incapaz de pasearme por tacones por cualquier parte. A ver si encuentro algo tipo taquito chino para adiestrarme y poder cruzarme con las ejecutivas de la Gran Manzana con cara de dignidad.
Si no fuera porque atravieso a Manhattan bajo el agua y no en ferry, me sentiría igualita a secretaria ejecutiva, cuando llegaba con zapatillas de caña alta a trabajar. Y claro, ahí estaba Sigourney Weaver, el antecedente histórico, versión 1988, del Diablo se Vista de Prada.
Y yo que encuentro a Pineda cada día más parecido a Harrison Ford. Eso sí, no vaya a ser que termine mías días extra operada, llena de botox, viviendo en Los Ángeles. Yo me encuentro más bien conservadora en mi vestir y veo que en la onda oeste eso no se da tanto.